Le temple avait été découvert. Puis bombardé. Des heures, des jours durant. Tout le monde était mort. Lui seul avait survécu, caché sous une pile de corps encore chauds. Sa vieille tutrice. Des prêtres. Des jeunes recrues. Leur chair à tous, ainsi que les gravats sous lesquels ils étaient ensevelis, lui avaient servi de rempart. Ça, et la petite effigie à cornes qu'il serrait si fort dans sa main qu'elle n'était pas ressorti de sa paume depuis le début des bombardements.

- Dark Mogwaï, Loué soit Votre Nom, je suis désolé. Nous avons failli. Nous n'avons pas réussi à implanter la Foi sur ce plan. Puissiez-vous jamais nous pardonner.

Il avait perdu la notion du temps quand le vacarme assourdissant pris fin, aussi brusquement qu'il avait commencé. Le silence soudain fit siffler ses oreilles. Il lui fallu des heures pour s'extraire des corps rigides et des débris de pierre.

Debout, seul, au milieu de ce qui avait été un temple à Sa gloire, il se sentait vide.

- À quoi bon ? pensa-t-il.

Il se mit à marcher tout droit, sans but, sans même savoir où il allait. Un cri retentit au loin, entre la stupeur et la colère. Une détonation retentit, son écho solitaire résonnant étrangement après le bombardement continu. Une charge explosive propulsée passa en hurlant à quelques centimètres de sa tête et alla s'écraser plusieurs dizaines de mètres derrière lui, éparpillant encore d'avantage les gravats dans un nuage de poussière.

Il marchait toujours, ses yeux vitreux fixé sur le néant, indifférent au fait qu'il venait à nouveau de frôler la mort.

D'autres cris. D'autres détonations. D'autres projectiles. Tous le manquèrent de peu.

Il marchait toujours, réchauffé par le battement chaud du pendentif contre sa paume.

Des soldats s'interposèrent devant lui, leurs armes levées dans des gardes menaçantes.

Il marchait toujours, son désespoir remplacé par une conviction nouvelle. Il était là.

Ils se ruèrent sur lui, chacun d'eux portant un coup qu'il savait porteur de mort.

Il marchait toujours, foulant aux pieds les corps de ceux qui avaient cru pouvoir L'arrêter. Ses iris, plus noires que la nuit, fixaient à présent son Néant, et son être tout entier n'existait plus que pour y envoyer ces hérétiques. Dans son âme brûlait une foi inébranlable. Il, Gloire à Lui, ne l'avait pas abandonné.

- In Nomine Dark Mogwais.